"Какая-то не правильная Смерть...Слишком больно. Тяжело дышать..." - мужчина открыл глаза, готовый увидеть, словно из сказки про соловья и императора, смерть на своей груди. Только у него не будет соловья, и не будет песни, что его спасёт. Перед глазами только темнота. В горле комком встала горечь, и захотелось заплакать. Он не планировал жить, но в последний миг, как висельник в петле, задёргался, пытаясь вдохнуть.
- Только попробуй сдохнуть, сволочь! - раздался откуда-то сверху голос. Живой, звонкий. И всё умирающее существо ринулось на зов.
Свет, боль живого тела, воздух, пропитанный вонью крови и запахом зелий. Потрясающий воздух, им не надышаться. А эта дрянь зеленоглазая ухмыляется, глядя как его бывший учитель загибается от кашля. Он подносит к лицу влажное полотенце, стирая кровь у рта. И говорит с ЕЁ язвительным смешком, - Ага, взвалили на Поттера груз совести, и на тот свет? Не выйдет. Я привык отдавать долги, даже если приходится кого-то с того света доставать.
"Пусть так".